cementerio

Era un pasillo muy angosto, un puñado de yonquis tirados en los bordes de este, sucios, bocas sucias manchadas de sabo, enganchados, chaperos, dromedarios, tubérculos, descomposición vegetal, fina poesía de vanguardia impregnada como herrumbre por cada poro de estos indeseados

 

  • “No somos el futuro de este país” Se manifiestan como viejos espíritus indios, danzando alrededor de una nube de vapor, con los dientes podridos, marchitos, sonríen como en un anuncio de dentífrico caro.

 

Son tres, o cuatro, tal vez cincuenta, evocando la madrugada, subiéndose unos encima de otros, como un toten, un antiguo toten sioux, pero sin color, la luz dejó de perseguirlos para arrancarles valores saturados. Hace tiempo que nadie pregunta por ellos, ¿te interesa? He puesto un anuncio en el periódico de hoy; se vende fracasado, buen estado, un poco dañado por el tiempo, pero fracasa igual de bien que el primer día, 130 euros más gastos de envío aparte.

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bad trip

“Rojo agresividad” de la paleta de colores de tu puta madre

Ha llegado mr drama como vapor de agua, inundando mi sistema nervioso, regadío de penurias incesantes, incinerador de neuronas, asesinos de la nicotina, del papel pequeño en frías noches de sábado ante amigos electrónicos que no dicen más que sandeces, empequeñeciendo sistemas solares con caras de pena, no por favor, stop it.

Alquitrán, una calle vacía cerca de mi barrio, unas viejas inyectándose heroína en portales, deja que fluya la carne, deja que fluya la sustancia marrón por tu rojo amor, así fue como lo llamaste siempre, el rojo es el color del amor, el color de las palabras fundidas que calan tu piel como mantequilla derretida, tu conjunto neuronal dañado, una depresión más, otra menos que cabalga incesante, disimula, que nadie lo note, no se vayan a dar cuenta que estás realmente jodido.

Soy una combinación de 23 cifras, 23 nacionalidades diferentes que escalan un almanaque disléxico que se inventa los meses para no prescribir.
-¿Cuando fue la última vez que te hicieron el amor?

 

Tu última herida
Tu último te amo

te odio

frases tan obvias ¿verdad? que a veces pierden nitidez semántica, se transforman en mandálas confusos  que observas acostado en tu cama, teniendo un mal viaje, una mala experiencia con las drogas.

 

 

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lo nuevo

 

-“Enferma, por minutos se descompone, su cara es un poema bueno, caro, bien remunerado, es lo que ahora le gusta a los jóvenes, insectos masticando carne, carne machacando atmósferas, atmósferas metamorfoseadas como power rangers en colores de los 90, saturados, impíos, cosas de la nueva raza.”

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– ” Sos el antimorbo”

Decía encajado en una repisa, su cuerpo se fundía con la madera, apenas se notaban las vetas de color , no existía diferencia entre la madera de ébano y su piel tostada, raro para ser un fantasma, raro para ser un retal de seda sin tratar.

Vuelvo a la cocina, las cosas ya no son como hace cinco minutos, todo me produce rechazo, es ahora cuando el cemento y el yeso detrás de los azulejos se torna líquido y lo mancha todo, una pasta viscosa de irrealidad empieza a envolverlo todo, las paredes se van junto a los muebles, junto a la vajilla, hasta mis manos se hunden, aparecen pliegues confusos, somos una enorme mezcla de materia orgánica e inorgánica, nos inventamos un infinito, me he fundido con la cocina, con mi vecino, con mis pastillas, seguimos descendiendo y descendiendo y parece que nunca vaya a parar.

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Un mes loco

Ha sido un mes loco
se me olvidó como hablar

aprendí a salir de mi cuerpo sin querer

a confundir quemaduras con caricias

a mirar al sol fijamente

a desbordar ríos en mi cama

tomando transilium con caronte

agujereando días en estado de larva

 

ha sido un mes loco

de lápidas y humo

de ansiedad y miradores

de saleros derramados

de metástasis en autobuses

de principio y fin de un ciclo

una nueva era

una nueva acera que pisar

un viejo pueblo que se me hace nuevo cada cinco minutos

un viejo cuerpo que descubro cada 7 segundos

 

ha sido un mes loco

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cinta aislante

Un último hálito, rojo esmeralda resbala por sus labios, no ha sido lo correcto, no lo ha sido.

cuerpos como peceras con pirañas, extremidades con sus filamentos escarlata ardiendo entre recuerdos, como aquellas postales que guardo en mi cajón por si algún día apareces

(por si algún día)

no vuelvas a traerme animales muertos a mi puerta, no son esos trofeos los que busco, es ese desierto que atravieso al cruzar los marcos apolillados de madera cuando salgo de mi cuarto el que se me atraviesa de lado a lado como un punzón oxidado, deseliquibrado como un funanbulista sordo.

Pero sigo tachando en el calendario los días que faltan, el 32, el 33, que siempre se olvidan, que no existe el tiempo, que me quedo sin recursos, que me invento los idiomas, que marchito las dimensiones asomándome desnudo a tu balcón, que te hecho de mi cuerpo cuando ya he terminado, que son mil cosas las que tendría que decirte y prefiero no amoldarme al castellano para que sigas sin entenderme.

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recuerdos de un sitio en el que nunca he estado

Se enredaban como persianas, manos como serpientes disléxicas que entraban por todos los orificios, vapor de agua impúdico que emanan las paredes , han aprendido a base de palos, auténticas autodidactas del dolor, de las coladeras de placer que traen orgasmos amarrados con fino hilo de seda, sexo de segunda mano, análisis sintáctico de vaginas, dictadores lisérgicos, rojo alambre. Desquebrajan sus rostros a base de muecas irreales, puertas astrales que aparecen en sus frentes.

Tócala una vez más le digo mientras cierro el libro y enciendo un cigarro, mirándolas con desparpajo mientras agitan fuertemente sus sexos, un grito se escapa.

-Me has hecho daño hija de puta.

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